porzelann

Почти всё, что мне нужно - это тишина. Особенно утром. Иначе весь день рассыпается на куски.
Всё лето в восемь утра у меня под окном начинают бить кувалдой по металлическим трубам. Или звенеть пилой. Или реветь экскаватором. Вообще грохотать изо всех сил. Всё лето, уже три месяца, ежедневно. Иногда и в воскресенье тоже.
Теперь мне решительно некуда от этого деваться.
Я хожу как будто с огромной дырой где-то в районе спины. И туда забивается всякий мусор.

Такая моя жалоба. Но я не одна живу в этом доме. И ещё есть дом рядом. И все по-своему страдают. И болеют. И злятся. И ходят с дырой, простреленные.

Это не осень. Это руины.

"Кто не умеет довольствоваться малым, тот не достоин большего," - такова мораль одной из сказок Андерсена. Не помню, какой именно.
Важно, что я, кажется, умею: пока мой ноут проходит лечебно-профилактические процедуры в специализированном санатории, я смиренно стучу по клавишам его младшего брата.
Он настолько мал, что буквально затерялся в недрах Сашиного письменного стола. И совершенно неожиданно, сказочно неожиданно нашёлся.
Он похож на малюсенькое детское пианино из фанеры - помните, с синими боковинками и дребезгом внутри? - и кнопочки  узкие, тесные, трудно их все сосчитать.
Но я довольна и пишу вам эти буковки величиной с игольное ушко.