porzelann | Entries tagged with по пути

Деревья разлохматились, мешают читать.
Вот вывеска магазина. Из-за листвы видны только буквы ...ежда и ...вь. "Надежда и любовь" - автоматически восстанавливаю невидимое и недоумеваю потом, с чего это затрапезную стекляшку у остановки назвали как магазин для новобрачных.
А название оказалось обыкновенное. И всё встало на свои некрасивые места.

Всё-таки весенняя зелень хоть ненадолго, а украшает действительность.

Я редко бываю в парикмахерских.
Во-первых, это разорительно, учитывая, как быстро у меня растут волосы. А во-вторых, совестно как-то беспокоить людей по пустякам.
- Что будем делать? - спрашивает девушка-парикмахер с явной надеждой на творчество.
- Ничего. Просто подравняйте. И укоротите сантиметров на десять, ~~чтобы полгода можно было о стрижке не думать.~~
Надежда гаснет. После этого некоторое время я не могу смотреть ей в лицо. И даже в его отражение. Часто это замешательство воспринимают как проявление слабости характера, и начинается торг:
- Вам не жалко так много срезать? Некоторые с таким трудом отращивают!
- А если сделать каскадиком? Будет больше объёма.
- А чёлку Вы не хотите попробовать?
В общем, сплошная нервотрёпка. И глубокое разочарование с той стороны.
Не стоит вновь встречаться с теми, кого разочаровал. Чьи творческие амбиции так хладнокровно разрушил. Потому через полгода я отправляюсь к новому мастеру, надеясь когда-нибудь найти свой смиренный идеал.

На этот раз всё складывалось как нельзя лучше.
( Read more... )

Во сне разговариваю сама с собой. Наутро не помню, о чём, но просыпаюсь с ощущением, что разговор был полезным.

Дневные диалоги легче запоминаются. Возможно, из-за смены собеседника.

- Посмотри, какие у этого продавца глаза.
- Аня, ну о каких глазах ты говоришь? Разве ты не видишь, какой у него дефицит роста?

- У тебя голос иногда такой по-детски трогательный. Удивляюсь, как тебя твои ученики слушают.
- Вероятно, из жалости.

А новенький снег как бы напоминает нам, что сегодня - переход на летнее время.

PS. Заинтересованным готова шепнуть, где того продавца с невозможными глазами возможно увидеть.

Каникулы. Подростки от двенадцати до шестнадцати вереницами выходят из магазина с пивом в руках. Ясно, отметить.

Метров за двадцать до пешеходного перехода старик на костылях перековылял улицу до середины и долго стоит, пропуская поток иномарок. Наконец остановился маленький грузовик. Водитель - по всем признакам человек совершенно не местный. Местные сигналят ему сзади.

Снег сквозь солнце.

Когда я была маленькая, я знала, что такое землетрясение.
Сначала толчок снизу. Но не снизу вверх, а из стороны в стороны. Качание. Сразу нужно посмотреть на люстру. Если она тоже качается, значит, оно, а не трамвай (от трамвая тоже встряхивало, такой дом был, подвижный).
Потом надо встать в дверной проём, под косяк. И подождать немного. Если последует более сильный толчок - лучше выйти на улицу. Если более слабый - скорее всего, отбой.

Самое сильное землетрясение в Ташкенте было, как всем известно, в апреле 1966 года. Рано утром город проснулся от звука, подземного гула. Бабушка рассказывала, что первая мысль её была - "война". Перекосило двери, так что пришлось ломать замок, чтобы выйти.
Довоенной постройки дом выдержал, только кое-где трещины пошли. Потом сделали капитальный ремонт и поставили металлические стяжки от стены до стены. Их я помню: высоко-высоко, под самым потолком.
Трясло тогда долго, почти месяц мои родные и их соседи жили в палатках во дворе. Домой забегали приготовить еды, двери не закрывали.
Старый город был сильно разрушен. Как будто была война.

На моей памяти сильно трясло лишь однажды. Время было уже позднее, не детское. Помню, что платье мне надели поверх ночной рубашки. Весь дом высыпал во двор. Мы сидели под фонарями и ждали, когда всё затихнет. Помню, мне было уютно сидеть вот так ночью на улице, и здорово не спать, и была надежда, что завтра разрешат не пойти в школу. А взрослые обсуждали фильм, который показывали в тот вечер по телевизору. Он назывался "Зита и Гита". Из индийской жизни.

И сами эти воспоминания тоже как будто из индийской жизни.

Когда я была маленькая, я думала, что знаю, что такое землетрясение.

Иду я, значит, по лесу - и думаю только одно: какое счастье, что весна, какое долгожданное счастье!

У метро купила первое мороженое и стала есть его на солнце. Подошла женщина с собакой:
"Здравствуйте! Вы мороженое тут едите? А, может, побудете тогда с собакой, я быстро." (Интересно, а если б я курила? Или вышивала крестиком?)
Пёс, большой и старый лабрадор, и ухом не повёл. Судя по всему, для него уже давно не существует ни плохой, ни хорошей погоды. То же и с людьми. Как будто он достиг седьмой степени самосозерцания.
Рядом с ним я почувствовала, как много во мне инстинктивного, подсознательного - взять хоть это мороженое. Так и не решилась завести разговор.

...Очень не люблю, когда мёрзнут руки. А вот когда они тёплые, мне всё кажется, что они не пустые. Глупо, конечно, но в теплоте собственных рук я ощущаю чьё-то живое присутствие. Как будто маленькая птица устроилась внутри ладони.
Скоро и перчатки не понадобятся.

На автобусной остановке парень - остроносые сапоги, джинсы вовнутрь, куртка и грудь колесом - занят делом: каждые полминуты он сплёвывает в лужу-ручеёк, образовавшуюся у бордюра, и с восхищением следит за тем, как произведённое им уплывает в бензиновой струе.
Страшно представить, какой крышесносящей силы эстетическое наслаждение испытывает это существо, когда его тошнит наружу.

В четверг, 17 февраля одиннадцатого года, в 18 часов 45 минут по местному времени станция метро "Парк культуры" напоминала бомбоубежище во время авиационного налёта. А всё потому, что ~~мы живём под Лондоном и носим фамилию Смит~~ кольцевую станцию закрыли.
( Много низкокачественных картинок, зато мало слов )
И всегда за окном высился арматурами замёрзший Парк, сияли неоновые шапки домов, торчал Пётр-кораблестроитель, проплывали разноцветные теплоходы, которые везли разноцветных туристов к их разноцветным отелям.
Глядя на февральскую Москву из наполненного движением тепла жилья, я вдруг почувствовала себя в этом городе как дома.