porzelann

Однажды прошлой осенью я обеспокоилась своим здоровьем. И первым делом написала в сообщество, где дают небольшие медицинские консультации. Описала вкратце симптомы и спросила, куда мне со всем этим обратиться.
Один из комментаторов написал мне, что, судя по всему, дело плохо и вопрос может идти о жизни и смерти. Такими вот словами ответил. Я, натурально, попросила его объяснить, в чём именно он видит опасность, но ответа не последовало. Ни тогда, ни позже.
Так и представляла себе, как он, открыв мой комментарий (допустим, на следующий день), посмотрел на часы, понял, что опоздал, вздохнул, помолчал секунду и нажал кнопку "удалить".

Сегодня в связи с сезонным обострением ипохондрии я вспомнила эту историю. Воспоминание нахлынуло в переулке с милым названием Сивцев Вражек. И потекло дальше, к выводам и обобщениям - о том, например, что выбора между жизнью и смертью вовсе и не существует, что нет никакого между, а есть одно, оно среднего рода, пока не удастся придать ему - на время, иногда - определённых очертаний, и тогда можно это как-то назвать: жизнью, любовью, заботой, красотой, долгом, дорогой.
Я ж говорю: потекло.

В таком вот нетвёрдом состоянии я достигла Гоголевского бульвара - аккурат в том самом месте, где неожиданно сидит, карауля разные жидкости,

Снежная шапка растёт у него на голове. Снежный горб возвышается над плечами.
В окрестной мгле Медный лодочник был ужасен и двигался прямо на меня, и плыл вслед за мной до самого метро, орудуя веслом, как лопатой. Было страшно и муторно.
Одно утешение: в двух станциях от этого кромешного места меня ждал человек во всех отношениях прекрасный и безусловно живой.

Я ж говорю: нет никакого "между". Тем более в Москве, городе контрастов.
Так что будьте осторожны, особенно на бульварах.